Em fim

Em fim

Das dores

Reticentam-se as angústias

Das súplicas

Parafraseiam-se os imprecisos

Do caos

“psicodélica-se” as perguntas

mudas

por mero capricho

Do Rio

Em janeiro se fazem em fim

Dos tempos

Jaz-se a que fica saudade em mim

Dos palcos

Falecem-se em falta de tuas artes

mudas

por mero capricho

Da ausência

Oceanam-se em lágrimas

Da amizade

“envivesse” em partes do todo

De você

Reafirmo-me em cada instante

Do Breu

Enluara-se a luz de essência

Do conforto
"lembranceia-se" em gargalhada
Das palavras

Silenciam-me todas as linhas

Mudas

E apenas mudas

*Tattu

(Entraste em minha vida em momento de confusão, para acertar, ou melhor, concertar a bagunça deixada por mim no levantar da poeira de outros. E de forma mais que poética, dirigistes um mais que perfeito caminho, vivido em plenitude das reticências. Teu presente foi brilhante, teu passado sublime e teu futuro... em forma de estrela, melhor, de lua cheia que iluminou a noite que soube de tua partida, será. Lágrimas secam, saudade ameniza-se, teu legado/ensinamento/essência eternizam-se em cada novo eu. Gratidão por tudo “miniano” Eris Maximiano)

vi.vendo.e.olhando

As horas

Os medos

As verdades

Minhas

Suas

Ou apenas nuas,

As tais...

Da varanda

Vejo

Olho

Observo

E sou fitado

Por poucos segredos.

Os sagrados

Os fortes

Por vezes

Os fracassados

Os olhares

Curios.Os

Dos incrédulos

Dos passageiros

Dos terrestres

Os motoristas

De vidas

Em vias

Sem...

Vida

A real

A dualidade

Os amores

Tudo mais que quisera dizer

Ver

E

Aceitar

Ou

Apenas

O pudor puramente impuro

Se encontram na Marginal

No equilíbrio

Dos meus olhos

E das rodas “motosincronizadas”

*Tattu

Broa ou pão francês?

Das frases estrangeiradas

Em terras natais minhas

As que mais me invertem

São aquelas que

Contam a mim reconhecidos sonidos

Fazendo-me sentir

Uma alegria quase “cabralística”

Em índias terras descobertas,

De não tão novas assim.

Assim,

Abraçado por tanto conhecimento em desuso

Em primeira vez

Sentir-me faz

Uma “broa”

Em arupemba de pão francês

Onde fazem as regras,

Pré-cozidas

De meus co-viventes,

Converter-me em um “viçante” vira-lata.

*Tattu

Perambulante

“Agüem” mais “queres”?

Perguntou o ilegal vendedor

Na função de seus deveres

Ambulante em tamanha inexistência

Que se tomba em condução sem seus saberes

E no coletivo de tantas as horas

Assim ele,

“Passageireia-se”

de condução, a condição busca

Para apenas

Gastar o verbo

Vendendo

O verbo gastar

Mas apenas será

Que se para ser um incerto alguém

Na faculdade de todos seus quereres

Basta que se tenha “palarvas”

Indeléveis

Grafadas pelos nossos parcos,

Quiçá porcos,

“Conheceres”?

*Tattu

Ser.eias

Serei,

Sereias,

Ele...

com

tranças de areia

a

cabeça

arrudeia.

*Tattu

Em data de peixes

Menina que “signa-se” em data de peixes
para em parabéns torna-se mais que um tanto
que traz no nome uma pureza alfazemada 
guiada pelas águas de todos os acalantos 
“encriançada” em menina no porto de todas as ruas 
Afinada a tudo que de amor se faz encanto
Onde Entre-tontos-tantos me norteia de si em mim
Sendo a menina do porto de todos os meus cantos
Que de mar brinca de ser mais que essência
Para que o amor não mais forje-se em pranto
“amoradando-se” este em lar com ar de sorriso afrancesado 
Tão feliz quanto bolo aniversariado em mesa de festa
Pois, todo e qualquer portanto
“certezeia-se”dos sentimentos das palmas em sopro de velas 
Que em felicidades fraseia-se nestas minhas linhas cantadas
Para esta menina que a beleza encontra infinito recanto

*Tattu

Quase onzE

Quase onze. Bebo vinho, ouço música, como chocolate, ligo pra uma amiga (penso: isso são horas de ligar pra alguém, de quem, ao menos quero o bem?).

Bebo outra vez.
me encontro achado no perdido de minhas sombras.
choro meus amigos novos
tão novos e estridentes
como choro de bebe
e, alias um bom choro trançado a pandeiro e violão
me faz beber outra vez mais.
Quase onze...
já estive à beira daquele que beira o mundo,
transmutando em charque toda areia que beija.
Quase onze, ainda!
descobri uma fenda em mim
encoberta pela massa do pão novo de cada dia e desvendada pelo cheiro do vinho velho de todas as horas,
santo e suave!
Ainda quase onze...
me entrego de alma, sem corpo, a verdades irracionais,
momentos passados e sempre, muito "sempremente",
a amores irreais, racionais e imorais,
tais quais estes que agora bebo de um gole SÓ.
As onze nunca chegam...
parando o (nu) tempo.
- será que foi mesmo o relógio que o tempo parou?
Pensou um rapaz que entrou num escurecido quarto do canto, do fim do corredor, com janela selada, após uma mínima sala, que separava-o da cozinha, ao lado do banhadouro, e estranhamente viu o homem que bebia,
por traz de uma velha mesa, olhando para o relógio,

que mirava os dois ao mesmo tempo,
e insistia suas horas não esparramar.  

*Tattu